Elixir da intemporalidade - Conselhos de saúde de Ramalho Ortigão

“Apetecia-me tomar algo, Ambrósio.” Quem não se lembra do famoso anúncio de televisão a propósito de uns chocolates e uma limusine? Na verdade, a imortalidade desta frase, que marcou uma geração,  tem, de facto, uma razão, não obra do acaso.

Crentes na simbologia, a genialidade dos seus criadores terá, por certo, subliminarmente, tido origem na mitologia grega. “Ambrosia” era um alimento com sabor de mel comido pelos deuses que lhes permitia permanecer imortais.

A busca pela imortalidade é tão antiga como a mitologia e a literatura. O conhecido elixir da longa vida, ou da imortalidade, é hoje apoiado por altos preceitos médicos e bioquímicos através da formula química, D2O, em que o “D” da fórmula química representa o deutério, um isótopo do hidrogénio de massa atómica 2, em vez de 1, como é com a àgua (H2OO. Contudo, no passado a sua elaboração era dependente da não menos famosa “pedra filosofal”.

A alquimia era um conjunto de crenças associadas a certas práticas de manipulação de substâncias. O seu objectivo final era a obtenção da pedra filosofal, um misterioso agente que seria capaz transmutar os metais em ouro, curar todas as doenças e inclusivamente conferir a imortalidade.

O alquimista em busca da pedra filosofal, Joseph Wright (1771)

De entre os alquimistas que mais marcaram a história, Paracelso (Einsiedeln, 17 de Dezembro de 1493 — Salzburgo, 24 de Setembro de 1541), influenciou todo o pensamento médico, conceptualizando que, para cada doença, tinha de existir um elixir específico capaz de curá-la. Assim, a missão de cada alquimista era encontrar esses “segredos” da natureza, de origem vegetal, mas também mineral. Os paracelsistas e os médicos iatroquímicos posteriores a Paracelso continuaram a defender os remédios minerais, muitos dos quais, vieram a ser incorporados nas farmacopeias modernas.

No entanto, crê-se que a alquimia tenha tido origem no Antigo Egipto, mas a única certeza é a de que se desenvolveu na China antiga, sob a influência da filosofia taoísta. Também se cultivou no mundo islâmico, de onde chegou à Europa medieval, como se torna evidente na obra de Roger Bacon e também na obra de Arnau de Vilanova, alquimista, astrólogo e medico espanhol, que recomenda, ao Rei de Nápoles, alimentos, banhos, exercícios e remédios alquímicos para prolongar a juventude.

José Duarte Ramalho Ortigão nasceu no Porto em 1836. Jornalista e escritor português, foi umas principais figuras, junto com Antero de Quental, Eça de Queiroz e Oliveira Martins, entre outros, do movimento académico conhecido pela Geração Coimbrã ou de 70. Dos quatro, foi o que faleceu mais tarde, quando já prefazia 78 anos de idade, quase o dobro da esperança média de vida da época: de entre estes seus contemporâneos, Eça faleceu, em 1900, com 44 anos, Antero de Quental com 48 e Oliveira Martins com 49 anos de idade.

Imaginemos, na actualidade, praticamente dobrar o valor da esperança média de vida que se assenta aproximadamente nos 78 anos, como tinha Ramalho Ortigão. Eça, em biografia que lhe é pedida de Ramalho Ortigão, em carta a Joaquim de Araújo, apronta-se a descrevê-lo como “o verdadeiro tipo de homem moderno, sólido à fadiga, alegre ao trabalho, podendo caminhar quinze milhas, trabalhar doze horas, defender-se bem se o atacarem, sem medo à chuva, nem ao Inferno, crendo em si, querendo por si (...) umas das mais belas organizações que eu conheço: tem a força, tem a bondade, tem a alegria (...) e raras vezes o vejo sem um sorriso.”

É que n’ A Holanda “(…)Horror por horror, prefiro uma árvore pintada a um pente sujo, e antes quero que nos meus pesadelos me apareça uma vaca em cima de um tapete do que uma escova de dentes caída no lixo atrás de uma cómoda.”

Ramalho Ortigão

Qual a origem deste elixir de juventude? Oiçamos alguns dos seus conselhos de vida longa.

"Na epiderme, de cada facto contemporâneo”, de Farpas cravada, num estilo literário que ressuma pitoresco e total actualidade, a educação, a higiene, o exercício, a saúde e a força são os seus cultos: “Ah! Onde estão os tempos em que a beleza era como uma santidade! Em que a vida era a educação e a idealização do corpo! Em que se erguiam estátuas às nudezas maravilhosas!”

É “(...) dever moral, como a oração, o passeio – o largo passeio, de grande respiração, de livre horizonte, bem marchado durante duas horas (...) Como estão sempre constantemente sentadas e aninhadas, os músculos sem exercício afrouxam-se, laxam-se e sempre um grande tédio do espírito coincide com o cansaço do corpo (...) posições débeis e emolientes; cabeça errante, braços emolecidos, corpo abandonado e flácido.” (...) “Todas as mulheres de 14 anos para cima duas horas de valsa por dia. Os movimentos rápidos, galopados, fortemente sacudidos, a transpiração igual, tornam a valsa um exercício radicalmente salutar, quase igual à ginástica: devolve a firmeza do andar, a solidez das articulações, faz girar abundante o sangue, robustece o peito, exercita e excita a facilidade da respiração. É um doce medicamento contra a anemia, a palidez, os suores. (...) Tem-se visto doenças inexplicáveis de mulheres curadas com uma valsa (...) A valsa é moral e educadora: acostuma as mulheres a ter dos homens uma ideia positiva e burguesa.”

“Nas costas de Inglaterra, debaixo de um clima frigidíssimo, um conhecimento perfeito da terapêutica e da higiene leva os habitantes a tomarem banhos de mar em todas as estações do ano e ainda nos maiores rigores do Inverno.” O mar de As Praias de Portugal é “um grande médico, um grande conselheiro, um grande amigo” (…) tanto para “as crianças fraquinhas, para as mulheres débeis, fatigadas”, como para “as grossas constituições linfáticas”.

Numa das poucas vezes em toda a vida que foi ao médico, Ramalho termina: “(…) O doutor, depois de medir a minha tensão arterial e de se inteirar dos diversos sintomas da minha psicastenia, mandou-me sair desde logo de Lisboa e ir fazer uma cura de espírito na oxigenada serenidade da floresta do Tirol ou junto da comunicativa mansidáo dos lagos na Itália ou na Suíça (…) aprender humildemente, na passageira mudança de ares e na suprema e inquebrantável beleza das coisas, a suportar mais docemente os Homens (...) ”

É notável como, quando se lê as obras de Eça de Queiroz ou Ramalho Ortigão, seja nas críticas ou nos hábitos aconselháveis a mudar, e sabendo que tudo foi escrito no século XIX, tanto se mantém contemporâneo e a precisar de rumo. Será que eram demasiado evoluídos ou nós demasiado atrasados? É uma pergunta frequente.

Talvez um pouco dos dois. Mas aqui se viu que juventude eterna não tem idade nem século. É, no espírito crítico e na capacidade de mudança, que está, efectivamente, o elixir…da intemporalidade.

E via-se lhe um dente podre...

"(...) na larga sala a noite passava-se espiritualmente. Macário não pôde dar todos os pormenores históricos e característicos daquela assembléia. Lembrava-se apenas que um corregedor de Leiria recitava o Madrigal a Lídia: lia-o de pé, com uma luneta redonda aplicada sobre o papel, a perna direita lançada para diante, a mão na abertura do colete branco de gola alta. E em redor, formando círculo, as damas, com vestidos de ramagens, cobertas de plumas, as mangas estreitas terminadas num fofo de rendas, mitenes de retrós preto cheias da cintilação dos anéis, tinham sorrisos ternos, cochichos, doces murmurações, risinhos, e um brando palpitar de leques recamados de lantejoulas. "


" - Muito bonito, diziam, muito bonito! E o corregedor, desviando a luneta, cumprimentava sorrindo - e via-se-lhe um dente podre."

Eça de Queirós. Singularidades de uma rapariga loura. 

A guerra dos dentes perdidos

Esta semana, pode dizer-se, foi plena de peripécias que se traduziram todas afinal numa conclusão comum. Começou segunda-feira de manhã bem cedo. O meu amigo José Luís Guerreiro (nome fictício, por uma questão de brio e sigilo profissional) tinha mais uma consulta comigo, a propósito de um tratamento de reabilitação oral que tem vindo a realizar, de forma a repor os dentes que perdeu na guerra em África faz mais de 30 anos.

Convidou-me para ir ao café em seguida. Falou-me que anda deprimido e que não entende por que lhe parece que não existe volta a dar. É um sentimento novo, que sabe que não faz sentido, mas que teima em não conseguir debelar.

Por um lado compreendi-o. Eu que sou tão novo ainda, com 27 anos, e sinto que este país me está constantemente a desmotivar, imagino a quem já viu e desiludiu mais e se lhe afiguram menos anos para dar a volta. Mas por outro retorqui que tem de reagir e que a boca nova será uma grande ajuda.

Terça e quarta-feira não deixaram de ser dias normais, ou iguais, entre vindas e desavindas do consultório, do laboratório, às praias do Estoril e a casa almoçar, dormir e passear o cão.

Na quinta-feira, ao final da tarde, fui ouvir uma lição de António Lobo Antunes, a 100ª em virtude de um ciclo de conferências organizado pela Universidade de Lisboa em honra da comemoração dos seus 100 anos.

Sou sincero quando admito que de todos os livros que tenho de António Lobo Antunes em nenhum ainda consegui passar da 2ª página. Leitor assíduo de todo o tipo de livros desde cedo sinto, porém, falta de bagagem, cavalos e carroçaria para o compreender. A anos-luz da sua genialidade é onde me sinto. Contudo, a lição que ouvi foi retumbante, um refrescar de alma e, provavelmente, a lição que ainda me faltava ouvir na Universidade, mesmo depois de me ter licenciado.

2 x 2 = 4 é uma parede, disse ele, citando Dostoevsky.

Voltei a arriscar. Cheguei a casa e abri Ontem não te ouvi em Babilónia. Nada. Fui a uma festa com uns amigos. Deitei-me cedo e acordei tarde, ou melhor, ao contrário.

E sexta-feira, de novo, um veterano da guerra de África a quem dei uma consulta de primeira vez. Logo na radiografia panorâmica eram evidentes os dentes em falta que se prontificou a dizer que tinham sido “arrancados” em plena selva.

Mas era Lobo Antunes que não me saia da cabeça. No final da conferência experimentei cumprimentá-lo e a ideia anterior de figura superior

que é

e antipática

com estranhos, o que aceito e julgo normal, embora nesse aspecto contradiga a característica anterior,

voltou a estar presente,

Tinha tanto de genialidade, como de antipatia.

pensava.

Toca o telefone. A minha Mãe ligava-me da FNAC. Queria uma opinião para um presente que iria oferecer numa festa de anos. Disse o que pensava e desligámos o telefone com um beijinho e um “até logo”.

Liguei-lhe de novo

- Mãe, compra-me as crónicas do Lobo Antunes, por favor.

Acabado de sair o quarto, esgotado o primeiro, trouxe-me o segundo.

E ainda bem. Do índice transportei-me imediatamente para a crónica: Receita para me lerem. Embora de uma densidade que não dá azo a retirar o que seja se não estivermos com concentração, compreendi-o pela primeira vez

mais ou menos

e passei a meta da 2ª página

(a crónica tinha três)

Adormeci. E hoje é sábado.

- Que calor

Vi logo da janela. Passei o dia a banhos, entrando de cabeça na piscina com medo do choque térmico, saindo da água com um sorriso inacreditável. E entre cada salto crónicas, crónicas, crónicas…

“ (…) Acabado o tema principiei a roer a caneta em busca de uma gesta equivalente. Não sei por que misteriosa associação vieram-me à cabeça as minhas aventuras com dentistas, sobretudo o soldado que me arrancou um dente a sangue frio em Angola. Eu, que não bebo, trouxe uma garrafa de uísque a dividir por dois. Para mim como anestésico, para ele a fim de lhe estimular a coragem. Após umas golaças a meias sentei-me numa cadeira de ferro, ordenei

- Vamos a isto

e abri a boca. Nada. Ficou de turquês em punho, imóvel. Estendi-lhe a garrafa

- Mama-me lá um bocado como deve ser.

O líquido desceu até à parte de baixo do rótulo e o soldado, possuído de uma fúria que roçava o delirium-tremens, enfiou-me o joelho na barriga e desatou a puxar garantindo-me

- Seja cego se não há-de sair, seja cego se não há-de sair.

Nunca encontrei olhos tão vermelhos e espumava. O dente saiu de facto, mas saiu-me também a caveira pela boca. Toda a caveira. Talvez não exagere se afirmar que doía um bocadinho. Não existia um nervo em mim que não tilintasse campainhas. Julgo que o pelotão inteiro assistiu à degola, fazendo apostas sobre o número de vértebras dorsais que acompanhariam a caveira. Mil anos que viva que não me esqueço do barulho do molar ao quebrar-se.

Achei o assunto por assim dizer doloroso e pus os dentistas de lado. Vazio horrível: e agora? A infância? Não. A literatura? Nem falar. Política? Esquece. O barulho do molar apareceu-me de novo na lembrança. Graças a Deus por pouco tempo (…) ”

(António Lobo Antunes. A crónica que não consegui escrever. Segundo livro de crónicas. 2002)

Registei imediatamente que nas próximas consultas terei de pesquisar por eventuais raízes residuais daqueles dentes perdidos.

E já tenho tema para o próximo café com o meu amigo. Um homem que sofre dos dentes é sempre um homem amargurado. Nunca um houve um filósofo que conseguisse suportar pacientemente uma dor de dentes, disse William Shakespeare.

No século XXI, e sem guerras, os números relativos aos dentes extraídos dos portugueses continuam a ser impressionantes. E com uma imensidão de consequências na saúde.

Com excepção daqueles sem outra indicação ou alternativa, a extracção de dentes

apenas (porque o mais significativo é não cuidar)

não pode ser vista, nem pelas pessoas, nem pelos médicos dentistas, com leveza e com normalidade. Afinal estamos a falar de higiene, do nosso corpo e da natureza.

Os tratamentos de medicina dentária hoje são de outro nível. De outra exigência. Sob pena de entrarmos na máquina do tempo e sermos todos retratados de novo por Caravaggio, urge que se consiga escrever

Caravaggio, 1607, Palazo Pitti, Florença, Itália

(e fazer)

alguma coisa sobre isso.

Vida e poesia

A lua projetava o seu perfil azul
Sobre os velhos arabescos das flores calmas
A pequena varanda era como o ninho futuro
E as ramadas escorriam gotas que não havia.
Na rua ignorada anjos brincavam de roda...
– Ninguém sabia, mas nós estávamos ali.
Só os perfumes teciam a renda da tristeza
Porque as corolas eram alegres como frutos
E uma inocente pintura brotava do desenho das cores
Eu me pus a sonhar o poema da hora.

E, talvez ao olhar meu rosto exasperado
Pela ânsia de te ter tão vagamente amiga
Talvez ao pressentir na carne misteriosa
A germinação estranha do meu indizível apelo
Ouvi bruscamente a claridade do teu riso
Num gorjeio de gorgulhos de água enluarada.
E ele era tão belo, tão mais belo do que a noite
Tão mais doce que o mel dourado dos teus olhos
Que ao vê-lo trilar sobre os teus dentes como um címbalo
E se escorrer sobre os teus lábios como um suco
E marulhar entre os teus seios como uma onda
Eu chorei docemente na concha de minhas mãos vazias
De que me tivesses possuído antes do amor.

Vinicius de Moraes

Conversas entre... Guerra Junqueiro e Eça de Queiroz

" Um povo imbecilizado e resignado, humilde e macambúzio, fatalista e sonâmbulo, burro de carga, besta de nora, aguentando pauladas, sacos de vergonhas, feixes de misérias, sem uma rebelião, sem um mostrar de dentes, a energia dum coice, pois que nem já com as orelhas é capaz de sacudir as moscas (...) "

Guerra Junqueiro

" Este país, meu caro amigo, tem-se governado até aqui com expedientes. Quando vier a revolução contra os expedientes, o país há-de procurar quem tenha os princípios. Mas quem tem aí princípios? Quem tem aí quatro princípios? Ninguém; têm dívidas, vícios secretos, dentes postiços; mas princípios, nem meio !

Eça de Queiroz

Dentes de brancura igual

Numa estrada, por trás das grades de um enorme jardim, no fundo do qual aparecia a brancura de um lindo castelo batido pelo sol, havia uma criança terna e bela, vestida com essas roupas do campo tão cheias de coqueteria.

O luxo, a indolência e o espetáculo habitual da riqueza tornam essas crianças tão bonitas que parecem feitas de outra massa que não a dos filhos da mediocridade ou da pobreza. Ao lado dela, sobre a grama, um brinquedo esplêndido, tão viçoso quanto o dono, envernizado, dourado, vestido de púrpura, recoberto de plumas e vidrinhos. Mas a criança não ligava ao seu brinquedo predilecto, antes olhava isto:

Do outro lado da grade, na estrada, entre os cardos e urtigas, estava uma outra criança, suja, mirrada, fuliginosa, um desses párias de fedelhos em que o olho imparcial, se o desbastasse da repugnante pátina da miséria, como o olho do conhecedor adivinha uma pintura ideal por debaixo do verniz de sejeiro, descobriria a beleza.

Através dessas grades simbólicas entre dois mundos, a estrada e o castelo, a criança pobre mostrava à rica o seu brinquedo, que a segunda examinava avidamente, como um objecto raro e desconhecido. Ora, esse brinquedo agastado pelo sujinho, que o sacudia e balançava numa caixa gradeada era um rato vivo! Os pais, certamente por economia, haviam extraído o brinquedo da própria vida.

E as duas crianças riam fraternalmente uma para a outra, com dentes de brancura igual.

Charles Baudelaire